Автор: Леонид ПАТРАКЕЕВ

ЮНОСТИ, ПОГИБШЕЙ НА ВОЙНЕ

Автобус съехал с трассы и остановился. Экскурсовод попросила минутку внимания: «Дорогие паломники, стоянка автобуса двадцать пять минут, кафе и туалеты находятся в здании заправки. До монастыря ехать еще три часа, поэтому прошу вас не опаздывать».

Она поправила волосы и добавила:

— Также здесь находится воинское захоронение с памятником.

Паломники потянулись из автобуса, у туалетов, как всегда, выстроилась очередь, но времени всем хватило и, выпив кофе, я вышел на улицу. Прямо за заправкой начиналась дорожка, в конце которой виднелся памятник.

Народ уже собрался у автобуса, что-то оживленно обсуждая. До отъезда еще было время, и я медленно пошел по дорожке. Захоронение действительно было близко, и через две минуты я подошел к памятнику.

Передо мной на небольшом возвышении стояли юноша и девушка в солдатских гимнастерках. Без шинелей и касок, они словно встретились ненадолго после боя, чтобы снова расстаться. Я засмотрелся на их лица, обычные, ничем не примечательные.

— Как же вы смогли все, ребята?

Перешагнув пятидесятилетний рубеж, оставив позади два десятка лет военной службы, много читавший о войне, я мог лишь отдаленно представить всю глубину трагедии и подвига, которые выпали на их долю.

Легкий ветерок качнул вершинки деревьев, коснулся моего лица, заставил на мгновение закрыть глаза и изменил все вокруг. Тяжелая, как сырой воздух, на меня наваливалась память. Не стало звуков, исчезли краски, пронзительное и суровое, меня обступило молчание.

Я открыл глаза… Холод камня исчез, передо мной на постаменте стояли живые парень и девушка, и молча смотрели на меня. Светлые волосы под выгоревшими пилотками шевелил ветер, на лицах проглядывали веснушки, отчаянно молодые и все испытавшие, они уже тогда шагнули в бессмертие и узнали то, что мы никогда не узнаем.

Губы юноши шевельнулись, он что-то произнес, но раздался смех со стороны автобуса, и я не расслышал. Девушка медленно повернула голову, взглянула на автобус и улыбнулась. Там, на стоянке, другая девушка, чем-то похожая на нее, выстраивала народ для фотографического снимка. Паломники не становились, как она хотела, от этого возникала суета, и все смеялись.

Сигнал от проходящего мимо контейнеровоза, заставил взглянуть на дорогу. Когда я вновь повернулся к памятнику, гранитные девушка и юноша молча смотрели вдаль. Я поклонился им и пошел к автобусу.

— Что же он хотел сказать? — мучительно думал я, садясь на свое место.

Когда автобус проезжал мимо памятника, женщина, сидевшая рядом, вдруг сказала.

— Эх, совсем забыла, ведь я хотела здесь сфотографироваться.

— Зачем? — повернулся я к ней.

— Как зачем? — удивилась женщина, — на память, в–едь я же здесь была.

Я ничего не ответил ей, вдруг поняв, что мне сказал юноша в солдатской гимнастерке. Из того далекого, кровавого, страшного, обращаясь к нам, начинающим забывать их.

— Наше бессмертие — в вашей памяти.

Автобус уносил паломников дальше. Мы ехали поклониться святым местам, не заметив, что одно из таких мест только что равнодушно пропустили мимо.

Об авторе. Офицер запаса. Майор. Служил в ВВС. Летал на АН-26. На пенсии уже больше десяти лет. Говорят, что есть люди, у которых память о войне заложена на генетическом уровне, наверное, я из них.